Il est question d'une vie,
peinte au pinceau des mots,
certains seront plutôt gris
ils diront tous mes maux
d'autres seront bleus
dessineront l'amour
en graphes harmonieux
et finiront par toujours
peinture d'une vie
avant la grande nuit
On se croise, on ne se voit pas, dans notre bulle, Prisonnier de notre individualisme, notre cellule Ils sont trop nombreux, on peut pas tous les saluer Imaginons qu 'on s 'arrête, dans l' idée d 'évoluer ...
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