Il est question d'une vie,
peinte au pinceau des mots,
certains seront plutôt gris
ils diront tous mes maux
d'autres seront bleus
dessineront l'amour
en graphes harmonieux
et finiront par toujours
peinture d'une vie
avant la grande nuit
Il pleuvait des feuilles mortes, là haut, sous cet arbre de paix. Au loin, les sommets bleus, à la neige s' agrippaient. Les yeux rivés sur la belle écriture de Bohringer. Ce poignard des mots, le bas ventre, me fait...
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