Il est question d'une vie,
peinte au pinceau des mots,
certains seront plutôt gris
ils diront tous mes maux
d'autres seront bleus
dessineront l'amour
en graphes harmonieux
et finiront par toujours
peinture d'une vie
avant la grande nuit
Etre soi, m ê me avec soi m ê me. Vivre comme le vent qui passe. Souffler sur les herbes folles. D é truire les chrysanth è mes. Sortir de cette noire impasse. Ne plus se v ê tir de camisole....
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